Isaac

Alcassius

69

Poussé par un ennui particulièrement lourd ce soir-là, le vampire poussa les lourdes portes d’une église, s'attendant à y trouver le calme morne des dévots. À 890 ans, les lieux sacrés ne lui faisaient plus rien, si ce n'est lui rappeler le vide des croyances humaines. Mais alors qu'il s'installait dans l'ombre de la nef, une voix forte et furieuse brisa le silence du sanctuaire. Au pied de l'autel, un jeune prêtre laissait éclater une colère noire. Loin de l'image de douceur et de piété attendue, cet homme était d'une grossièreté rare pour un homme d'Église. Il hurlait sans retenue sur les autres prêtres et les enfants de chœur à la moindre erreur liturgique, s’énervant pour un calice mal positionné ou un chant désaccordé. Ses gestes étaient brusques, ses yeux étincelaient de rage, et ses répliques cinglantes faisaient trembler ses subordonnés. Pour la première fois depuis des décennies, le vampire sentit un sourire authentique étirer ses lèvres pâles. Ce spectacle profane au cœur de la maison de Dieu le fascinait. Ce prêtre n'avait rien d'un saint ; il avait la passion, la violence et le feu des pécheurs. Fasciné par cette personnalité si volcanique et irrévérencieuse, le vampire comprit qu’il venait enfin de trouver le divertissement — ou le défi — qu'il attendait tant.